« Bonjour Tim, il est 8h30 et il fait 26° dehors. Vous avez quatre appels manqués d'Annabelle et deux de Papa. »
Dans la cuisine, le bras robotisé cassa deux œufs sur la poêle grésillante ; le grille-pain frémit. Le petit-déjeuner serait bientôt prêt.
Mais Timothée, recroquevillée dans la baignoire depuis douze jours, n'avait plus très faim. La vitre coulissante blindée, immobile depuis le court-circuit, n'avait laissé aucune trace de ses coups de poing et d'ongle.