Mon métier est souvent mal compris. Oui, j'insuffle la vie. Mais non, je ne crée pas des étincelles d'existence à chaque expiration.
Il n'a rien de spécial, mon souffle. Il ne crée rien, n'apaise pas les douleurs. Il ne me sert qu'à gonfler des outres immenses de terre glaise. Quand le réceptacle est plein, je le prends, l'examine. Il est encore stérile alors, je n'ai pas fait le plus important.
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J'attrape mes outils de métal fin, mes aiguilles miniatures grâce auxquelles je dessine sur la membrane un chemin de sortie.
Je perse, oui. Je crève, osons le dire.
La vie ce n'est pas l'air contenu, dusse-t-il provenir de mes poumons de géants.
La vie est la musique que produit cet air quand il s'échappe, le sifflement doux que je façonne. Elle est la mort annoncée.
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(17) Gonflé

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